​

Успех в интернете
 

Я на Фейсбуке нынче просто знаменитость.
Козлов с Никулиным — отстала ребятня!
Читатель женский, невзирая на закрытость, 
Предпочитает исключительно меня.



Так предложеньями о дружбе забросали —
Забыл, о том, что мне уже за шестьдесят.
И чем понравился? На фото — без медали,
Ужель очки мои так искренне блестят?

​

Но я жене моей, как прежде, скромно верен.
О ней, о ней мои волненья и мечты!
И, как Онегин, утром должен быть уверен,
Что днём смогу её коснуться красоты.



Верность

​

Двенадцать лет тому назад,
Когда с тобою повстречались,
Таким же был смущенный взгляд,
Как будто годы не промчались.
 

Я снова голос твой ловлю,
В предощущенье замираю.
Да, я по-прежнему люблю,
И по-былому обожаю.

​

​

Улыбка
 

Решенье принял, сам не свой
От боли, чтоб не крючиться,
Все зубы мудрости — долой! —
Поменьше с ними мучиться.
Зубов остатки берегу,
Не суну их под биту я.
Не дам ни другу, ни врагу
Щеку свою небритую.
А заключить с удачей чтоб
Любую фотосессию,
Надеюсь я на "Фотошоп"
И на удач прогрессию!​



​Дума
​
Спит метельная заря
В леденеющей оправе
Не тебе благодаря,
Не тобой пропетой славе.

Впрочем, думаю, любя,
Будь ты истиной загружен,
Все бы вспомнили тебя.
Да кому ты, к черту, нужен!?





Лимерики о несправедливости
1.
Жаль мне, жалко поэта Бутылкина,
Аж душа изболелася пылкая,
Говорит интернет —
Он народный поэт,
А соседи не знают Бутылкина!
 

2.
Я сегодня, по рейтингу Панкина,
Популярней Салазкина-Санкина,
Но поэт Булдырщов
Знаменитей ещё! —
Утверждает статистика Панкина.
 

3.
Иванов из Латинской Америки
В Рождество сочиняет лимерики.
Но, увы, Рождество
Наградило его
Лишь унылой луною Америки.
​

Новогодние частушки

Новогодние частушки
Я сегодня пропою.
Налетайте, как из пушки,
На страницу на мою.

Год Змеи придёт в ударе,
Эх, не раньше февраля,
Что же делит шкуру твари,
Раньше срока вся земля?
 

Колядуют дети снова
Едут в лифте вверх и вниз.
Рождество пришло христово,
Будь щедрее, атеист!
 

Про политику и власти
Я сегодня не пою.
Обошло бы это "счастье",
Также всю мою семью!
 

Но идею про Гайд-парки
Не отметить не могу
Превратят её, в запарке,
Чую, скоро в Гайд-тайгу!
 

Что я видел ночью сизой -
Было грустно мне до слёз.
Новогодние сюрпризы
Нёс обратно дед Мороз!

Стихи за январь-февраль 2013 года

Новогодняя лирическая


Отчего я грущу? На дворе Новый год,
И мороз отступил, и друзей полон дом.
Вроде, всё хорошо, но душа не поёт,
И примолк мой баян за накрытым столом.

За окном распускается шумный салют,
Звёзды гасит, роняя, в цветастом снегу.
Шутки шутят кругом, звонко песни поют,
Только я веселиться с толпой не могу.

Увядают цветы, и не пьётся вино,
И волшебный покой не заманит меня.
Мне средь белого дня, словно ночью темно,
И не сплю я в ночи, что средь белого дня.

Честно службу служил я судьбе кочевой,
И коня уберёг, и доспехи крепки,
Думать горькую думу, увы, не впервой,
А гудеть-ликовать мне давно не с руки.

Пусть мороз отступил, и друзей полон дом,
Пусть отныне во всём мне с друзьями везёт,
Есть о чём погрустить, повстречав Новый год,
И баяну молчать за накрытым столом.

 

 

Без грешной прозы


Я по Сургуту не скучаю,
Я без Сургута не живу:
Оттуда письма получаю,
И вижу будто наяву.
Во мне живут его кварталы,
Проспекты, улицы, балки*
Автомобили и вокзалы,
Поэты, дети, старики.
Я вдоль по Ленина гуляю,
И по Островского брожу,
Зимой дрожу и замерзаю,
А летом гоголем гляжу!
Мне по душе метель-морозы,
Туманы, дождик и жара,
Я в нём не вижу грешной прозы,
Хотя давно уже пора.
Мой дух по-прежнему крамолен,
Любовь сильнее, чем расчёт.
Я нефтяной горячкой болен,
Доперестроечной ещё.
И никому не обещаю
Склонить покорную главу.
Я по Сургуту не скучаю,
Я без Сургута — не живу!​
Балки* — самостроеные домики из горбыля и рубероида​​





Дачная музыка
 

Мальчик играет на скрипке,
Звук неуверен пока:
Будто в жестяный подойник
Струйка бежит молока.
Рядом сестра со скакалкой —
За день устала скакать,
Завороженно внимает,
Как он решится сыграть?
Робко мелодия льется,
Но все созвучней лады.
Скрипка взвилась и запела,
И приумолкли сады.
Встали прохожие двое:
Старый учитель и врач.
Слушают. Чудно играет
Юный, безвестный скрипач.
Музыка льется и льется,
Звуки летят в облака.
— Что это? Верди? Чайковский?
— Прошлые где-то века…
Музыка льется и льется,
Вдруг обрывается звук.
Будто замолкшая скрипка
Выбита кем-то из рук.
Это над дачей соседской
Грянул железный кабак.
Взвыли  гитары «Раммштайна»,
С воплями бешеных драк,
Это не флаг — наматрасник,
Это не радость — экстаз.
Это у пошлости праздник.
Будет ли праздник у нас?
Слишком мечты мои зыбки:
Небо, холсты-облака.
Мальчик играет на скрипке,
Слабо играет пока.​